Un froid sec (3)

(...) Et puis le tourbillon qui nous accueille en sortant du magasin, moi et mon cabas à carreaux écossais bordeaux. Les flocons sur ma langue apaisent le feu de la honte, la lumière fait pleurnicher mes yeux et le trajet du retour est une promenade quelque part du côté est des Montagnes Rocheuses. Le vent est léger, l’hiver encore timide, mais c’est le Chinook qui me cingle, le sec « mangeur de neige » qui fait renaître le printemps. J’aurais un bonnet à oreillettes, je l’ôterais en tirant le bouton pression sous mon menton. Je n’ai plus de cabas. J’avance sur des raquettes et je m’immobilise quand je croise un caribou. Des érables et des épinettes ont remplacé les tilleuls et les pins parasols. Je ne rentre pas à la maison, je pars.

C’est drôle la douceur qu’il peut y avoir dans cette décision. Elle contraste tellement avec la force à mettre dans cet arrachement au monde qui nous tenait jusqu’alors par les épaules ou le bord du chandail. L’éprouverai-je quand je partirai pour de bon ? Vivre autrement qu’avec mon poing dans la bouche, des paroles simples au point mousse et des pelotes douces à frotter contre ma peau, c’est ce qui m’ attend peut-être si j’ose un jour tuer Mutter.

J’avise un muret discrètement abrité où je m’arrête pour fumer une cigarette. J’aspire et recrache vite, la fumée dans le froid est épaisse, et mêlée à mon haleine, on dirait que j’exhale des taffes à tire-larigot. Penser vite, rêver vite, imaginer à toute vitesse, la tige dure peu et et je ne dois rien sentir en rentrant. 

Viens mon amour, viens me chercher, si tu existes fais-le maintenant.

 
Je marche avec un gravillon dans la chaussure, qui imprime au fur et à mesure du trajet un poinçon à la semelle, et cette marque appliquée ajoute une valeur à mon désagrément, comme l’or enfin garanti d’un orpailleur après des heures d’errance. (...)